مَن أنت؟ ألم تمت؟ كيف دخلتَ إلى شبكة الإنترنت؟ هل وجدتَ الكثير من "طلبات الصداقة" في انتظارك لقبولها؟ أرسلتُ لكَ العديد من الرسائل، وفي بعضها أغانيك المفضّلة. ألم ترَ كيف نعاكَ أصدقاؤك وغير أصدقائك في ذاك اليوم الذي سقطتْ فيه تلك القذيفة على مطبخ المنزل؟ أستطيع أن أرى ابتسامتك الآن. أنت تعلم أنك في ذاك اليوم أصبحت رقمًا.. مجرّد رقم، ربّما يكون 232656. أتذكّرُ جيّدًا كم كنتَ مهووسًا بالأرقام وألغازها، وكيف كنتَ سعيدًا حين أخبرتني في أيام الطفولة، أنّ حاصل جمع الأرقام الناتجة عن ضرب أيّ رقمٍ بالرقم (3)، هو رقمك المفضّل (3)، أو أحد مضاعفاته (6، 9). على الأقل، لابدّ أن يتواجد هذا الرقم في خانات اسمك اليوم.
ألو.. سعيد، أين أنت؟ لا تتجاهل رسائلي! أنتَ تراها. مضى عامان منذ ذاك اليوم المشؤوم. لديّ الكثير لأخبرك به. فقط أعطني إشارةً أنّ من يُشاهد رسائلي الآن هو سعيد بذاته.
"Saeed is typing…"
وأخيرًا.. إنه يكتب. لابدّ أنني أحلم! سعيد! لماذا لم تكمل ما بدأتَ بكتابته؟ أرسل أيّ شيء. لا تمارس هذه الألاعيب معي. اسمع، مروة لم تتزوّج بعد. حزنتْ كثيرًا عليك. لبِسَتْ الأسود وبدا جميلًا عليها، كما كنتَ تحبّها. تواصلتْ معي مراتٍ عديدة، تحدّثنا قليلًا، وكنّا نلتقي كلّ أربعاء. في أوّل لقاء، لم تنطق مروة بكلمةٍ واحدة. بكت لدقائق، ورحلت. اللقاء الثاني، انتظرتُها في ذات المقهى، كانت أطول من المعتاد، وأصوات كعب حذائها، تناغمت مع إيقاع القذائف والرصاص على بعد أمتارٍ منّا. جلستْ أمامي، بعد أن صافحتني مع ابتسامةٍ، أظهرت أسنانها شديدة البياض. هل تذكر يا سعيد كم ضحكنا على أسناننا المهترئة والمُلوّنة؟ أتذكُر في الجامعة تلك الفتاة التي أضحكتَها، فظهرَ لك أحد أسنانها وهو مغطّىً بقشرٍ من البندورة؟ دعكَ من هذا. كانت مروة في ذاك اليوم، تضع أحمر شفاه من اللون الفاتح، وشعرها الأسود مرفوعٌ بإتقان، وعيناها العسليّتان ظهرتا بوضوحٍ ضمن إطارٍ أسودٍ من الكحل يدور حول نفسه. ألن تقول شيئًا يا سعيد...؟ حسنًا، سأكمل. في تلك الليلة الباردة، أمسكتْ مروة بكلتي يديها قدح الشاي. كانت مرتبكةً وتنطق بكلماتٍ قليلة. طلبتْ أن تُدخّن سيجارةً. أشعلتُ لها واحدةً من دون تردّد. تغيّرتْ جلستها فجأةً، وأطالتْ النظر نحوي بعيونٍ تحمل الكثير من الاعتراف: سعيد كان يحبّني، وأنا أحببتكَ منذ البداية.
"Saeed is typing…"
لا أعلم ما الذي تريد قوله يا صديقي، لكن اكتب ما تشاء. أنا لاجئٌ الآن، وخسرتُ كلّ شيء، حتّى الأحلام. أرسل لي الرقم (3) إن شئتَ، فهذه الحرب اللعينة يبدو أنها ستستمرّ (3) سنواتٍ أخرى، وربما 13 عامًا. لا أعلم لماذا تبادر لذهني وكأنه اكتشافٌ وليد اللحظة، أنّ جميع هذه المآسي وويلات البشر، تحدث على كوكبٍ جميل المظهر من الخارج، اختار له الإله أن يحمل الرقم (3) أيضًا! توقّفتَ عن الكتابة مجددًا. أليس كذلك؟ سأطلب منكَ أن تمنحني بعض الوقت لأكمل لكَ ما جرى. بعد أن انتهت مروة من قول تلك الكلمات، خيّم الصمت علينا، لكنني أتذكّر جيدًا، أنّ صوت مُؤذّن الجامع القريب، كان يطغى على الموسيقى الهادئة في المقهى. سمعته يُنادي: "حيّ على الفلاح"! تعلّق نظري طويلًا بمنفضة السجائر، وكان رأسي خاليًا من الأفكار. وصلتني رسالةٌ في تلك اللحظات من صديقنا سامر، يُخبرني فيها أنه اضطرّ مُجبرًا على ترك المنزل والحيّ والمدينة، والرحيل شمالًا بنصف ذاكرة لاجتياز الحدود. في الرسالة ذاتها يقول: "مفتاح المنزل تجده عند أبو حسّان بائع الدخان". ألم تعلم يا سعيد أنّ سامر حاول الانتحار (3) مراتٍ قبل أشهرٍ، بعدما اغتصب الجنود أخته وقتلوها أمامه. لا تستغرب ذلك! لم يعد هناك أحدٌ يتحدّث عن مآسيه. بات الجميع طاقةً سلبية. هم فقط ينتظرون السماء كلّ يوم كي تمطر ضفادعَ، تمامًا كما حصل في فيلم "Magnolia".
"Saeed is typing…"
انتظر يا سعيد. لم أنتهِ بعد. أنهيتُ قراءة رسالة سامر، ونظرتُ إلى مروة في ذاك الأربعاء اللعين. لا أدري ما الذي كانت تفكّر فيه حينها، لكنها بدت لي في أجمل حالاتها. قالت بثقة، وخلفها سنوات الحرب الطويلة: "بانتظاركَ. لا تتأخّر!"، واختفتْ بعدها في الظلام.
في اليوم التالي، أخبرتُ مروة أننا سنلتقي الأربعاء القادم، في منزلٍ له شرفةٌ نصف دائرية، ومطبخه من دون سكاكين. ضحكتْ، وقالت بصوتٍ عالٍ: "أنتَ مجنون. ما حاجتنا للسكاكين!".
صديقي سعيد، أقسم لكَ أنني لم أكن أخطّط ليكون هذا اللقاء هو الثالث بيني وبين مروة، لكنْ ربّما ما سأقوله، قد يشفع لنا جميعًا في النهاية. دخلتْ مروة إلى المنزل، وكنتُ سبقتها قبل ذلك بـ(3) ساعات. ابتسمتْ، وقبّلتني، وأخبرتني أنني الآن ملكها. هززتُ رأسي ولم أنطق بحرف. بدأت مروة باستطلاع المنزل، ثمّ قالت: "سأتحقّق الآن من وجود السكاكين في المطبخ". أشعلتُ التلفاز.. خبرٌ يتحدّث عن غرق 30 مُهاجرًا في البحر. في الوقت ذاته، قذيفةٌ عمياء أطلقها مجنون. (3) ثوانٍ، هو ما تستغرقه للسقوط عادةً. صورةٌ عابرةٌ تُظهر سامر بين الغرقى. حدُّ السكّين يبدو واضحًا على أصابع يديه. القذيفة استقرّت في المطبخ وانفجرت.
ألم أخبركَ أنّ السماء لا تمطر ضفادعَ!
"Saeed is typing…"
اقرأ/ي أيضًا: